Автор цитат: Белла Ахатовна Ахмадулина

Кружилось Надо мной вранье,
похожее на воронье.
Но вот в Последний раз прощаешься.
В глазах ни сине, ни черно.
О, проживешь, не опечалишься,
а Мне и вовсе ничего.
Но как же Всё напрасно,
но как же всё нелепо!
Тебе идти направо.
Мне идти налево.

Домик около моря. О ты, -
Только ты, только я в этом доме.
И неведомой формы цветы
Ты приносишь и держишь в ладони.
И Один только Вид из окна -
Море, море вокруг - без предела!
Спали мы. И его глубина
Подступала и в окна глядела.
Мы бежали к нему по утрам,
И оно нас в себя принимало,
И текло по плечам, по рукам,
И легко холодком пронимало.
<...>
Все смешается: море и ты,
Вся Печаль твоя, Тайна и прелесть,
И неведомой формы цветы,
И травы увядающей прелесть.
В каждом слове твоем - соловьи
Пели, крылышками трепетали.
Были Губы твои солоны,
Твои Волосы низко спадали...
Снова море. И снова бела
Кромка пены. И это извечно.
Ты была? В самом деле была?
Или Нет? Это Мне неизвестно.

Я лишь объём, где обитает что-то,
чему малы земные Имена.

Одна, одна - среди стыда
Стою с упавшими плечами.

Но опрометчивой толпе
Герой действительный не виден.
Герой, как боязно тебе!
Не бойся, я Тебя не выдам.

Но в этом сраме и бреду
Я шла пред публикой жестокой -
Всё на беду, всё на виду,
Всё в этой Роли одинокой.

Ты не прощал Мне очевидность
бесстыжую моих потерь,
моей улыбки безобидность.

Что за Труд - Бег Руки вдоль стола?
Это Отдых, Награда за муку,
когда темною тяжестью лба
упираешься в правую руку.

Не действуя и не дыша,
все слаще обмирает улей.
Все глубже Осень, и душа
все опытнее и округлей.
Она вовлечена в отлив
плода, из пустяка пустого
отлитого. Как кропотлив
труд осенью, как тяжко Слово.

Апрель уже не предвещает мая,
да, мая не видать вам никогда,
и распадается Иван-да-Марья.
О, желтого и синего вражда!
Свои растенья вытравляет лето,
долготы отстранились от широт,
и белого не существует Цвета -
остались семь его цветных сирот.

Вот я стою - ни Женщина, ни девочка,
и Ветер меня гладит по плечам.
Я - маленькая, маленькая веточка.
Садовник, утоли мою печаль.
Садовник, заслони меня от ветра:
мои он разоряет лепестки.
Что сделаю я - маленькая ветка?
Ведь у меня ни Слова, ни Руки.

... В этом мире, где Осень, где розовы детские лица,
где Слова суеты одинокой душе тяжелы,
кто-то есть...
Он следит, чтоб летели тишайшие листья,
и вершит во вселенной высокий Обряд тишины.

Вы скажете, что не разумен.
Мой довод, но сдается мне,
что тот, Кто наяву рисует,
порой рисует и во сне.
Вся эта маленькая Повесть -
Попытка догадаться, как
вершит Художник тяжкий поиск
и что Живет в его зрачках.

Отбыла, отспешила. К душе
льнет прилив незатейливых истин.
Способ совести избран уже
и теперь от меня независим.
Сам придет этот Миг или год:
смысл нечаянный, нега, вершинность...
Только старости недостает.
Остальное уже совершилось.