Умел зажигать ты зори
огнём своей буйной гитары,
игрой тростникового сока
в твоем теле живом и гибком,
под луною бледной и мёртвой!
И была твоя
Песня сочной,
смуглой, точно спелая слива.
Ты, что
Пил,
Никогда не пьянея,
и был прозван «Лужёной Глоткой»,
в
Море рома без якоря судно
и наездник искусный в танце, -
что же будешь ты
Делать с ночью,
ведь над ней ты
Больше не властен,
и откуда вольёшь в свои жилы
крови той, что тебе не хватает,
той, что вытекло много из раны,
нанесенной ударом кинжала?
В твоём доме
Тебя ожидали,
но тебя принесли туда мёртвым,
говорят, была пьяная ссора,
но тебя принесли уже мёртвым...