Вечерний
Город никогда
безлюдным не бывает,
прохожих шумная орда
качается в трамвае;
один выходит пассажир
и смотрит, как над крышей
луну съедают, словно сыр,
космические мыши,
на то, как сцеживает сок
светящийся и колкий
фонарь, похожий на сосок
кормящей комсомолки;
но вскоре
Лирика ему,
увы, надоедает,
он входит в реку, как во тьму,
и тонет, исчезает.
