Дворник у сточной канавы сгребает опавшие
Листья
И возводит из них внушительный холм братской могилы,
Где покоятся листья со всех платанов,
Аккуратно расставленных по небу.
В шуршанье метлы сквозит необъятность пространства,
И
Душа пытается подражать эху.
<...>
Шаги
Всё дальше, дальше от меня,
Их
Стук стихает где-то в дебрях Леса...
Кричать не имеет смысла,
Всё равно
Ничего не слышно,
Кроме жалоб Земли.
Она ощупывает вдали,
За миллион лье отсюда,
Свои реки,
Горы, снега
И следит, чтоб
Огонь не погас,
На котором варится будущее,
Дожидаясь, когда пробьет его
Час.