Автор цитат: Анна Михайловна Островская

Когда смотришь на свой город из окна туристического автобуса, всё вокруг вдруг приобретает праздничность, необычность, уникальность. А ведь улицы-то те же, на которых родилась и выросла. Но когда смотришь на привычные пейзажи глазами туриста, всё смотрится круче.
Иногда посмотришь на свою жизнь со стороны - сплошной праздник. С другой стороны посмотришь - дичайшая скука. Изнутри выглянешь - жизнь как жизнь. Свои заботы, своё счастье.
Люблю листануть страничку Инстаграм далеко вниз. Визуальные образы хорошо хранят эмоции. Смотришь на фотографии - и с лёгкостью вспоминаешь те дни, мысли, чувства. Маленькое путешествие в прошлое на машине времени.
А стихи иной раз - это маленькое путешествие в будущее. Часто бывает так, что пишешь о каком-то вымышленном или собирательном образе, а спустя какое-то время он вдруг появляется во вполне реальной жизни. Перечитываешь стихи 10-летней давности, написанные тогда лишь о мечте, о придуманном счастье, а сегодня оно - вжух! - и происходит. волшебство? нет. Каждый человек воплощает в жизнь или свои мечты, или свои страхи. И каждому дан выбор.
И каждому дан выбор: видеть в своей жизни праздник или скуку. Ведь и то, и другое у нас внутри. Мы всё носим с собой. И хорошая новость в том, что между скукой и праздником есть еще тысяча вариантов реакций и ощущений. На чем сфокусируемся, то и воплотим.

люди забавно устроены. Им кажется, что если заменить одни грабли другими, лбу будет не так больно. Или если отставить грабли в сторону, а потом спустя некоторое время снова достать и положить на своей дороге, то уже не наступишь и по лбу не попадешь. Или вдруг люди воображают, что если грабли будут заниматься саморазвитием, то лоб будет болеть эстетичнее и осознаннее, даже как-то приятно. нет. Если ты уже наступал на грабли и продолжаешь по ним ходить, то лоб и дальше будет тупо болеть, пока ты снова и снова танцуешь по тем же или уже по другим граблям. фокус в том, чтобы уже наконец вырасти из уровня граблей. Но для этого нужна смелость и инициатива. А когда грабли падают на тебя сами, чуть ли не с небес (или из ада?), то куда уж тут выйдешь. Увернуться бы успеть. Если не успел - всё, грабли уже висят на тебе и позвякивают. Время идет. Меняются декорации, материал граблей, цвет ручки граблей, но не суть. Лоб по-прежнему болит. Грабли звякают, их много, ноги устали, лоб тоже. скука. Вроде бы удобно, привычно, знакомо. Но дискомфортненько как-то.
Знакомо? есть простой фокус. Чтобы лоб не болел, не ходи туда. Просто не ходи. береги себя и не растрачивай на грабли. Посиди спокойно в одиночестве в уголочке и подумай, куда дальше. Не суетись. Не спеши. Не делай резких движений. Выбери маршрут и иди. Не по граблям, в другую сторону. Не бойся пойти туда, где еще не ходил. Не бойся шепотка за спиной (он потому и за спиной, что все отстали, а ты впереди). Не бойся лающих собак (когда идешь в правильном направлении, они лают всё громче). Не бойся остаться со свободными руками. Вовсе не обязательно держать в руках грабли! руки для другого предназначены. Протягивай их к тем, кто тебя любит и ждет. Не тянись туда, где уже был и где кроме больного лба ничего другого не встретишь. И смотри уже наконец под ноги. Обходи то, что ты уже видел десятки раз и можешь идентифицировать как… Ммм… грабли.
Казалось бы, так просто, да? Но нет. иногда по лбу нам приходится получить не один раз, прежде чем научимся свободно менять маршрут и отказываться топать по граблям. Но потом будем танцевать не по граблям, а босиком по клеверу. С тем человеком, кто тоже вырос из уровня граблей.

Да, за зимой, конечно, снова теплее станет.
Так уж устроен космос: за февралём - весна.
Клёны зазеленеют, в марте проснутся травы.
Может быть, даже встречу время готовит нам.
Где-то в молитвах, в строках тихо оставлю нежность.
Только вот в сердце льдинка. Вместо огня - метель.
Ну, а пока что осень пледом укроет снежным
всё, что отдать хотела… Жаль, что ты не хотел.

Я выключаю солнце. Вслед за осенним ветром
время настанет греться у другого огня.
Я выключаю небо. листья слетают с веток,
будто бы возвращаясь вновь в тишину, к корням.
Мне остаётся память - нежная, словно лето.
Сколько бы было жизни, если б услышал ты!
Сколько бы стало яви, сколько зажглось бы света…
Как же грустно прощаться. Страшно, до немоты.

осень. Веет прохладой. воздух послушен, тих,
листья, как звездопадом, снова слетают с клёна.
Ты не со мной. Не рядом. Ты обнимаешь других…
Нет для меня ни жеста, ни улыбки, ни слова.
Я обнимала сердцем. Сделала, что могла.
Грела, ждала, шептала… Даже почти кричала!
Ты не услышал. Что же… Кончились все слова.
А ведь верилось в счастье… Только тебе не надо.

А легче же не привязаться, не углубиться,
скользнуть по поверхности, телом коснуться тела…
Любовь же - как будто закладка между страницами,
прочитанное от нового чётко делит.
Показывает: вот это уже бывало,
а дальше, после закладки, - всё неизвестно!
Но, знаешь, заройся с книгой под одеяло…
И с каждой страницей будет всё интересней.

Гораздо же проще принять от жизни подачку -
всё то, что само приходит, без ясной сути.
Тогда открываться не надо, ловить удачу
и думать о том, что скажут другие люди.
С любовью же всё сложнее… А может, проще?
Ей вовсе плевать на рамки, запреты, цели.
Приходит, стучится в душу, тревожит ночью,
ломает стереотипы, защиты, стены…
А легче же не привязаться, не углубиться,
скользнуть по поверхности, телом коснуться тела…
Любовь же - как будто закладка между страницами,
прочитанное от нового чётко делит.

А мысль-то, в общем, простая. Впору смеяться.
Хоть глупо звучит, но любви так страстно желая,
на самом же деле люди её боятся.
Чем ближе она, тем больше её отдаляют.
Чем глубже она, тем сложнее её заметить:
она не шумит, не вешается на шею.
Она где-то рядом, как ласковый вольный ветер.
Но ветер в ладони поймать не каждый умеет.

Память…
Фотопленка с моими словами,
с не встреченными рассветами,
упущенными закатами…
Счастье…
Мы мимо проходим, не замечая
самого нежного, тёплого и основного.
Тянем с собой багаж из вины и печали,
к новому двери закрыв стыдом и тревогой.
Хватит…
Я не хочу о тебе вспоминать!
Мне хочется жить тобой и тебя обнимать.

Память…
Сундучок с улыбками, встречами…
Ты помнишь: растили крылья и в счастье падали…
А самые сильные чувства - опять не замечены,
и счастье опять не попало на фотографии.
Когда хорошо, мы не лезем в сумку за камерой:
смеемся, болтаем, молчим, тепло обнимаемся.
Не думаем ни о чем и снова летаем!
Фиксировать время некогда, как и печалиться.
Эти вспышки тепла и света останутся в памяти,
но оценим мы их зачастую, увы, постфактум.

она говорит: «Я просто люблю его.
Он мой. Мы вдвоём, и нам хорошо быть вместе».
Как будто флажками красными метит: «Не тронь!»
И всем представляется просто: его невестой.
И люди тихонько отходят подальше, в тень.
Не спорят, не делают выводов, не тревожат.
Ну, в самом-то деле, а что же не быть фате?
Нормальная пара, вполне на любовь похоже.
Она выбирает платье, мечтает, спит -
то с ним, то одна, но всегда с надеждой на чудо.
А он про неё спокойно так говорит:
«Одна из моих. Но с ней ничего не будет».

Осенью всё теплее - и чай, и дом,
мысли, улыбки и встречи, мечты и планы…
Мне всё равно, далеко или близко с тобой идём,
главное - вот эта ниточка между нами.
Тоньше иголочки… Только прочней неё
нет в этом мире ни камня, ни обещаний.
Где бы ты ни был, я слышу твоё тепло,
да и моё не зависит от расстояний.

Не знаю, как сложится жизнь и что будет,
но верю: бывают созвучные люди,
с которыми рядом идти интересней,
и общие планы становятся песней.
Такой человек - не загадка природы.
Он просто особой душевной породы -
с ним рядышком просто тепло и спокойно,
не страшно идти, да и падать не больно.
Беззвучные просьбы он слышит, и нужно
хранить осторожно мелодию дружбы.
И в каждой минутке улавливать ясно
звучащую тихо мелодию счастья.
Он рядом - и я не боюсь ошибаться
и снова искать, находить, не сдаваться.
Рождается в сердце мелодия света…
Спасибо, мой друг, за созвучие это.

Когда-нибудь он покинет эту площадь,
и голос другие песни споёт другим,
и станет пространство шире, глуше и проще,
как будто бы площадь собой была только с ним.
Как будто бы ангел с колонны им любовался
и чувствовал в нём родное своё крыло,
услышав ноты «Сансары» или «Романса».
Да… Ангел в нём, без сомнений, узнал своего,
и люди в нём тоже видят своё, родное.
Купаясь в звуках, отращивают мечты
и сами становятся звонкой одной струною,
сердцами выстукивая рок-н-рольный ритм.

счастье моё, я тебе не открою тайну,
ты это знаешь, но забывать не спеши:
лучшие - далеко не всегда популярны,
а популярные - отнюдь не всегда хороши.
нет, не деньгами, не славой измеришь опыт,
вклад в этот мир и оправданность любви.
Знаю таких, кто звездой себя мнит бесспорно,
но присмотрись: до тебя им - как до звезды.
Тише твой свет, но ярче голос из сердца.
Не погаси его! Не гонись за толпой.
Нет, не известностью люди спешат согреться.
Ты же им дорог таким, как ты есть - собой.
Деньги и слава временны. Счастье - тоже.
Вечно лишь тихое эхо твоих шагов…
В жизни, увидишь, нет ничего дороже
тех, кто тебя и без славы обнять готов.

А он говорит мне: «Скажи, лучше то или это?
Как мне поступить? Посоветуй же мне, напиши!»
Да кто я такая, мой друг, чтобы сыпать советами,
как солью, на свежие раны мальчишьей души?
совет - бесполезное блюдо на жизненной кухне.
Ну, нет, отчего же… Приправой он может служить.
Но полной бессмыслицей будет советов кастрюля.
Их есть без разбора нельзя - это, друг мой, не щи.
Живи по душе и прислушайся к юному сердцу,
там есть все вопросы и к каждому верный ответ.
Хоть правда и жжётся порой, как отборнейшим перцем,
но жить как живётся - единственно верный совет.

Просит у Бога счастья. Огнём горит сердце внутри. На душе тоскливо и больно. бог ей находит милого: «На, бери!». она отвечает: « нет же, я не достойна. Что мне отдать ему? Страхи и боль свою? Пусть он найдёт послушную и простую. лучше его от себя же уберегу. Пусть счастливей меня он с другою будет».
В сторону поворачивает - и в путь. И из души его выдыхает тихо. Думает: «Ты живи и меня забудь. Я не дотронусь. Поздно мне». всё утихнет. Каждый - своей дорогой. За годом год… В поисках счастья он - за одной другая… Ну, а она не ищет и не найдёт. Вечно идёт одна - знать, судьба такая.
Учится счастью. Учится быть собой, всё одолеть, любую решить задачу. Как же иначе? Ей же идти одной, не ожидая ни милости, ни отдачи. Вырастут дети, вырастут крылья - вновь. Снова глаза засияют, душа зажжётся. Просит у Бога: «Дай мне теперь любовь! Я же другая. Тёплая, словно солнце».
Бог зажигает ему на пути фонари, из нелюбви его достаёт спросонок. И говорит ей: «Вот он, нашёл. Бери». Смотрит и понимает: он не достоин.

А на душе тепло, как будто в печке,
пусть даже за окошком холода:
бежит моя Собачка-Человечка,
в зубах игрушка - мягкая сова.
Бежит, глаза горят! И хвост виляет.
Сову бросает в ноги: «На, играй!»
И даже если мир не идеален,
здесь, дома, абсолютный идеал -
Собачка-Человечка лучшевсехна,
любима безусловно и легко.
И, если есть сова, в квартире лето,
всем ливням разоктябистым назло.
И пусть грязны прогулистые лапы,
её не обнимать никак нельзя!
Какое счастье - дом, где есть собака,
Собачка-Человечка-Егоза.

Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.