Автор цитат: Анна Михайловна Островская

Я выключаю солнце. Вслед за осенним ветром
время настанет греться у другого огня.
Я выключаю небо. листья слетают с веток,
будто бы возвращаясь вновь в тишину, к корням.
Мне остаётся память - нежная, словно лето.
Сколько бы было жизни, если б услышал ты!
Сколько бы стало яви, сколько зажглось бы света…
Как же грустно прощаться. Страшно, до немоты.

осень. Веет прохладой. воздух послушен, тих,
листья, как звездопадом, снова слетают с клёна.
Ты не со мной. Не рядом. Ты обнимаешь других…
Нет для меня ни жеста, ни улыбки, ни слова.
Я обнимала сердцем. Сделала, что могла.
Грела, ждала, шептала… Даже почти кричала!
Ты не услышал. Что же… Кончились все слова.
А ведь верилось в счастье… Только тебе не надо.

А легче же не привязаться, не углубиться,
скользнуть по поверхности, телом коснуться тела…
Любовь же - как будто закладка между страницами,
прочитанное от нового чётко делит.
Показывает: вот это уже бывало,
а дальше, после закладки, - всё неизвестно!
Но, знаешь, заройся с книгой под одеяло…
И с каждой страницей будет всё интересней.

Гораздо же проще принять от жизни подачку -
всё то, что само приходит, без ясной сути.
Тогда открываться не надо, ловить удачу
и думать о том, что скажут другие люди.
С любовью же всё сложнее… А может, проще?
Ей вовсе плевать на рамки, запреты, цели.
Приходит, стучится в душу, тревожит ночью,
ломает стереотипы, защиты, стены…
А легче же не привязаться, не углубиться,
скользнуть по поверхности, телом коснуться тела…
Любовь же - как будто закладка между страницами,
прочитанное от нового чётко делит.

А мысль-то, в общем, простая. Впору смеяться.
Хоть глупо звучит, но любви так страстно желая,
на самом же деле люди её боятся.
Чем ближе она, тем больше её отдаляют.
Чем глубже она, тем сложнее её заметить:
она не шумит, не вешается на шею.
Она где-то рядом, как ласковый вольный ветер.
Но ветер в ладони поймать не каждый умеет.

Память…
Фотопленка с моими словами,
с не встреченными рассветами,
упущенными закатами…
Счастье…
Мы мимо проходим, не замечая
самого нежного, тёплого и основного.
Тянем с собой багаж из вины и печали,
к новому двери закрыв стыдом и тревогой.
Хватит…
Я не хочу о тебе вспоминать!
Мне хочется жить тобой и тебя обнимать.

Память…
Сундучок с улыбками, встречами…
Ты помнишь: растили крылья и в счастье падали…
А самые сильные чувства - опять не замечены,
и счастье опять не попало на фотографии.
Когда хорошо, мы не лезем в сумку за камерой:
смеемся, болтаем, молчим, тепло обнимаемся.
Не думаем ни о чем и снова летаем!
Фиксировать время некогда, как и печалиться.
Эти вспышки тепла и света останутся в памяти,
но оценим мы их зачастую, увы, постфактум.

она говорит: «Я просто люблю его.
Он мой. Мы вдвоём, и нам хорошо быть вместе».
Как будто флажками красными метит: «Не тронь!»
И всем представляется просто: его невестой.
И люди тихонько отходят подальше, в тень.
Не спорят, не делают выводов, не тревожат.
Ну, в самом-то деле, а что же не быть фате?
Нормальная пара, вполне на любовь похоже.
Она выбирает платье, мечтает, спит -
то с ним, то одна, но всегда с надеждой на чудо.
А он про неё спокойно так говорит:
«Одна из моих. Но с ней ничего не будет».

Осенью всё теплее - и чай, и дом,
мысли, улыбки и встречи, мечты и планы…
Мне всё равно, далеко или близко с тобой идём,
главное - вот эта ниточка между нами.
Тоньше иголочки… Только прочней неё
нет в этом мире ни камня, ни обещаний.
Где бы ты ни был, я слышу твоё тепло,
да и моё не зависит от расстояний.

Не знаю, как сложится жизнь и что будет,
но верю: бывают созвучные люди,
с которыми рядом идти интересней,
и общие планы становятся песней.
Такой человек - не загадка природы.
Он просто особой душевной породы -
с ним рядышком просто тепло и спокойно,
не страшно идти, да и падать не больно.
Беззвучные просьбы он слышит, и нужно
хранить осторожно мелодию дружбы.
И в каждой минутке улавливать ясно
звучащую тихо мелодию счастья.
Он рядом - и я не боюсь ошибаться
и снова искать, находить, не сдаваться.
Рождается в сердце мелодия света…
Спасибо, мой друг, за созвучие это.

Когда-нибудь он покинет эту площадь,
и голос другие песни споёт другим,
и станет пространство шире, глуше и проще,
как будто бы площадь собой была только с ним.
Как будто бы ангел с колонны им любовался
и чувствовал в нём родное своё крыло,
услышав ноты «Сансары» или «Романса».
Да… Ангел в нём, без сомнений, узнал своего,
и люди в нём тоже видят своё, родное.
Купаясь в звуках, отращивают мечты
и сами становятся звонкой одной струною,
сердцами выстукивая рок-н-рольный ритм.

счастье моё, я тебе не открою тайну,
ты это знаешь, но забывать не спеши:
лучшие - далеко не всегда популярны,
а популярные - отнюдь не всегда хороши.
нет, не деньгами, не славой измеришь опыт,
вклад в этот мир и оправданность любви.
Знаю таких, кто звездой себя мнит бесспорно,
но присмотрись: до тебя им - как до звезды.
Тише твой свет, но ярче голос из сердца.
Не погаси его! Не гонись за толпой.
Нет, не известностью люди спешат согреться.
Ты же им дорог таким, как ты есть - собой.
Деньги и слава временны. Счастье - тоже.
Вечно лишь тихое эхо твоих шагов…
В жизни, увидишь, нет ничего дороже
тех, кто тебя и без славы обнять готов.

А он говорит мне: «Скажи, лучше то или это?
Как мне поступить? Посоветуй же мне, напиши!»
Да кто я такая, мой друг, чтобы сыпать советами,
как солью, на свежие раны мальчишьей души?
совет - бесполезное блюдо на жизненной кухне.
Ну, нет, отчего же… Приправой он может служить.
Но полной бессмыслицей будет советов кастрюля.
Их есть без разбора нельзя - это, друг мой, не щи.
Живи по душе и прислушайся к юному сердцу,
там есть все вопросы и к каждому верный ответ.
Хоть правда и жжётся порой, как отборнейшим перцем,
но жить как живётся - единственно верный совет.

Просит у Бога счастья. Огнём горит сердце внутри. На душе тоскливо и больно. бог ей находит милого: «На, бери!». она отвечает: « нет же, я не достойна. Что мне отдать ему? Страхи и боль свою? Пусть он найдёт послушную и простую. лучше его от себя же уберегу. Пусть счастливей меня он с другою будет».
В сторону поворачивает - и в путь. И из души его выдыхает тихо. Думает: «Ты живи и меня забудь. Я не дотронусь. Поздно мне». всё утихнет. Каждый - своей дорогой. За годом год… В поисках счастья он - за одной другая… Ну, а она не ищет и не найдёт. Вечно идёт одна - знать, судьба такая.
Учится счастью. Учится быть собой, всё одолеть, любую решить задачу. Как же иначе? Ей же идти одной, не ожидая ни милости, ни отдачи. Вырастут дети, вырастут крылья - вновь. Снова глаза засияют, душа зажжётся. Просит у Бога: «Дай мне теперь любовь! Я же другая. Тёплая, словно солнце».
Бог зажигает ему на пути фонари, из нелюбви его достаёт спросонок. И говорит ей: «Вот он, нашёл. Бери». Смотрит и понимает: он не достоин.

А на душе тепло, как будто в печке,
пусть даже за окошком холода:
бежит моя Собачка-Человечка,
в зубах игрушка - мягкая сова.
Бежит, глаза горят! И хвост виляет.
Сову бросает в ноги: «На, играй!»
И даже если мир не идеален,
здесь, дома, абсолютный идеал -
Собачка-Человечка лучшевсехна,
любима безусловно и легко.
И, если есть сова, в квартире лето,
всем ливням разоктябистым назло.
И пусть грязны прогулистые лапы,
её не обнимать никак нельзя!
Какое счастье - дом, где есть собака,
Собачка-Человечка-Егоза.

Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.

Мы рождаемся тет-а-тет
с одиночеством, с Богом, с миром.
И всю жизнь с темноты на свет
путешествуем, копим силу.
Для чего и зачем? Ведь мир
равнодушен к своим твореньям.
Умираем - опять одни,
будто не было погружений,
страхов, поисков, лиц, сердец,
и эмоций, и чувств, и планов…
За спиной - темнота и лес,
впереди - пелена тумана.

Мы к свободе хотим прийти,
но боимся её до жути!
«Если любишь, то отпусти», -
повторяют друг другу люди.
Мол, своё не умчится вдаль,
а чужое - да пусть уходит.
Только что же в груди печаль:
что ж Моё меня не находит?..

Как бы мы ни старались, но
в этот факт привыкаем верить:
нет у путников ни-че-го,
кроме, разве, души и тела.
Копим деньги, людей, дома,
ощущения, память, цели…
Только всё предстоит отдать -
в каждом счастье своя потеря.
Всё, что силимся удержать,
ускользает и канет в Лету.
И от жизни не убежать -
век короткий у человека.