Автор цитат: Настя Мацуга

С ног на голову, с головы на ноги,
Улыбка твоя оббивает мои пороги.
Я спать не могу ночами зимними,
Подойди ко Мне. Успокой. Обними.

Я в мире своих иллюзий, а в мире моем сплин,
Строю шаткие замки, смотря на них сквозь камеру-обскура.
Вокруг меня стоит сотня мин,
На то, что в голове моей, стоит Цензура.

И приносить Мне Счастье в разы сложней, чем наносить мне Боль.

Вы можете писать Стихи или даже письма,
Но вряд ли Вас кто-то услышит.
Люди Ничего не замечают в своей жизни,
Вы, например, замечали тех, что Рядом с Вами еле дышат?

Вошло уж в привычку рассветы встречать,
Когда Сон так воздушен и вязок,
А плечи озябли от воздуха зимнего омута,
И сил не хватало, чтобы просто закрыть Глаза.

Я в Вас не влюблена, простите, право,
Держать Вас за руку Мне не по нраву,
Смотреть в Глаза и Видеть преклоненье,
Как жалко: Вы передо мною на коленях,
Да не услышите взаимности в словах,
Назад три шага впопыхах -
Все, что Вам узреть придется.

Когда людям Плохо, им нельзя верить,
Ложь их - лишь Пепел, что после оставил Пожар.

На улице холодно:
прячу Руки в карманы, поднимаю выше воротник пальто.
Боль по нервам бьет в голову,
а дома не Ждет меня Никто и Ничто.

Послушайте! Да, вы! Вы ведь любили, прав ли я? В глазах у вас пуды холодной боли. Будь ваша Воля, вы бы вымыли солеными волнами всю Память насквозь.
А Глаза красивые, помню, светились, горели и поджигали Все, что вокруг Было. Но Волны смыли /пытались - не до конца удалось/ те искорки. Искорки, лучики, огоньки... взгляды.
/Поздравляем, вы прошли все круги ада./

Если верить Бегбедеру, то именно 3 Года Живет Любовь.
После этого ее вешают в угол шкафа на вешалку.
Это чтоб открыв дверцу, любовь Однажды упала,
Заставив с новой скоростью колотиться Сердце. Тук - тук, Кто тут?

Счастье обычно омыто слезами,
Душевною болью, покрытою кровью,
Уже почему-то чужими словами,
Уже почему-то чужим хладнокровием.
Все знают, что счастье не купишь за грош,
Все знают, что счастье равно всей той боли,
От коей недавно могло бросить в дрожь,
А может в Объятия Вина и пистоля.

Мы сами берем в Руки кисти,
Краски масляные, гуашевые или легкую акварель.
Мы сами рисуем линии жизни,
превращая яркие кляксы то в горчицу, то в карамель.

Сказать " Спасибо" людям, что причиняют боль,
Что День за днем в Глаза не смотрят,
Что всю меня на части рвут
молчаньем.
Сказать "спасибо" вам, я вас читала поперек и вдоль,
Вы - между строчек.
Я вам Вино лила в ладонь,
А вы Мне ртуть.
Я между нами ставлю запятые,
Вы ставите точки.
Страницы со мной в вашей книге выдраны с клочьями,
Мои бережно склеены.
Я из ваших точек вырисовываю многоточия,
Кто знает, будет ли продолжение
нашего,
Книги нашей.
Ну а Пока сказать "спасибо" людям, что причиняют боль.
Я буду ждать звонков и писем. Сегодня, завтра,
Но вряд ли так будет всегда. Сюжет всей книги так зависит
от тех бесед, длиной в 00:00.

Вы в каждое Слово подсыпаете яд,
Но мы же Все знаем, что яд меня не излечит.