Автор цитат: Аль Квотион. Страница 16

Как скорлупа, разбитая снаружи,
Родимся мы.
И каждый не готов
К рукам зимы, к глазам консольных ружей.
И каждый слаб.
И каждый стоит слов.
Мы в наших комнатах растем, живем и дышим,
Где Стены правы - стены говорят,
Нас повторяя, проявляя лишней
Строкою мебели, строкой на новый лад.
Нам закричать бы, Голос к небу вскинуть,
Нам Все сказать, Пока Слова крепки.
А, впрочем, нет.
Не так все очевидно:
Не мы, но нами Время говорит.
Оно глаголит.
Девушка-записка.
Мужчина-книга, пахнет лист спиртным.
И каждый сам уже Итог и смысл.
И каждый - слово.
Но неизречим.

Колдовство не шиномонтаж, Гарантии не дает, это тонкие материи, которые можно порвать одним неосторожным словом. Так что помимо зелья найди в себе Силы понимать его, не замыкаясь в беспросветном эгоизме, не выдумывая лишних обид от скуки, не диктуя диких списков обязанностей настоящего Мужчины, ища во всем Возможность укрепить Отношения, а не Повод испытать их на прочность, чтобы доказать себя, любимой, что ты нужна и востребована.

Судьба расставляет фигуры, крапит Карты, стреляет в упор и в спину. А мы бежим, каждый по своему замкнутому кругу, надеясь, что именно у нашей Сказки окажется счастливый Конец. Но моя Женщина спит Рядом со мной, бросив недочитанный журнал на тумбочку возле кровати, и беззащитным ребенком прижимает к себе пушистое Одеяло. А утром Она проснется, потянется солнечной кошкой возле открытого окна и улыбнется Мне. И глядя в нее, Больше всего мне Хочется, чтобы вопреки всем законам жанра, исключением из всех существующих правил у нашей общей сказки, сказки о женщине, сказки о Любви, не Было конца.

Каждый День Счастье стояло Рядом, а ты отталкивал его Руки, предпочитая страдать. Потому что счастье - это всего лишь Выбор. Это лишь запятая, акцент, который ты сам ставишь в письмах бытия.

Самое Сложное - это сказать о простом. Наши Мысли, Чувства - привычны словам. Мы сами привычны словам, мы разбавлены ими до коктейля вечного внутреннего монолога. Мы создали Слово, а слово переделало нас по собственной выкройке. И любой самородок мысли уже таит в себе прообраз грядущего слитка формулировки.

Легко ли быть Богом? А ты попробуй. Сначала полюби. Легко Любить добрых, щедрых душой, умных, красивых, интересных и талантливых. Хотя бы близких по духу. А ты полюби убийц, воров, шлюх, полюби тех, Кто идет по головам и плюет в душу, полюби тех, кто плодит Низость и бьет в спину, полюби тех, кто предает Друзей и лжет в Лицо. Полюби тех, кто избивает бездомных собак, полюби тех, кто унижает слабого, просто потому, что он Сейчас слабее. Полюби, Зная, что Ничего не изменится, и Эти Люди не станут Лучше благодаря твоей Любви. Они сожгут, распнут, даже не добьют до конца, бросив мучиться. А ты Прости. Все прости и продолжай любить. Искренне, не щадя себя, глубоко, как любят Идеал, как матери любят сыновей, как Женщина любит мужчину, как скрипач любит свою скрипку, как способен любить только Бог. Когда этого станет мало - распахни Грудь. Пусть твоя Душа станет проходным двором для каждой боли, каждой беды. Для любой судьбы, уже потерянной в бездне времен или только грядущей. Любишь? Чувствуешь себя героем? Уже видишь Образ светлого мученика, страдающего в любви за все пропащее Человечество? Выкинь такую Любовь на помойку, мазохист, и полюби снова. Вне добра и зла, вне разделения мира на Принципы человеческой морали Хорошо и Плохо, вне сытого счастья зверя и импульсной невралгии боли. В осознании вечной гармонии сущего, лишенного тех ошметок чувств, которые таскает каждый Человек и пытается при Делать к Каждому камню, каждой травнике и ко всем себе подобным. Выйди за Рамки Суждения по себе. Начни, пожалуй, с этого, Потом возвращайся, расскажу, что делать дальше. И тогда уже ты Мне расскажешь, легко ли быть богом. И поверю я тебе только тогда, когда ты улыбнешься и скажешь - легко.

Я избегаю новых Истин. Все чаще говорю о простом, о том, что все знают и без меня, но никак не могут натянуть на собственные Жизни. То велико, то мало. Банальные догмы: Думать не только о себе, учиться испытывать Счастье от каждого чиха и держать Глаза открытыми. Все их знают - Никто ими не пользуется.

Я понял, что Слово - это Форма Чувства. Той Любви, которая Живет в нас, не нуждаясь в опоре. Той самой любви, у которой тысячи лиц. А в лице плачущего Друга, скорбящего о своей потере, лишь проступило одно из них. И искать это Переживание нужно не в ответном чувстве к себе, потому что важно, на самом деле, не "любят ли Тебя", а "любишь ли ты". Потому что Если ты находишь в самом себе Любовь, не требующую Ничего: ни счастья, ни ответа, ни жертв, ни побед, самодостаточную, молчаливую, огромную, созидающую весь Мир необъятным лицом своей возлюбленной, то и Слова ты найдешь. Или они найдут тебя.

Она фыркает и хихикает, падая в подушки. На стене беззвучно поет Гитара, рисунки на стенах оживают в наших глазах, она утыкается лицом Мне в Грудь, а я лежу и думаю, что Рай, наверное, должен быть сделан из таких маленьких комнат, в которых живут своей жизнью маленькие, счастливые Люди. Такие, как мы. И, пожалуй, это был бы обычный День, Один из, ничем не примечательный. Если бы не одно но: мы лежим в залитой солнечным светом комнате, когда за окнами - Ночь.

Есть у женщин такая Черта - идеализировать Мир. Как полевыми цветами свой Дом, украшать собственные Воспоминания прекрасным максимализмом. Если Красота, то божественная, если Боль, то невыносимая, если Глубина, то бездонная. Так интереснее запоминать Жизнь. Так Она становится Ближе к волшебному. Так выше летит Душа. И пусть на самом деле Все не так романтично, не так трепетно, не так поэтично, даже не так уж больно, но Возможность одухотворить свою судьбу, переписывая пусть не Будущее, но хотя бы Прошлое, у них не отнять. Им мало этой реальности, потому что женскому сердцу, коснувшемуся Любви, становится тесен мир.

Я расстегивал Все пуговицы, Она прижималась к моей груди, и я говорил: «Давай Жить в пальто. Давай греть друг Друга словами. Почему словами? Потому что Слова - это не Больше, чем Наше Дыхание. А в нашем дыхании чуть больше, чем в словах». Так и смеялась она на моей груди. И не нужны Мне были иные Стены, и не существовало для нас иного приюта. Ведь что такое Любовь? Это наше Общее пальто на двоих, под которым Тепло, под которым мы дома.

Когда-то я читал, что свой Выбор мы совершаем каждый День. Может и так, но когда течешь по инерции в бытовой рутине, когда шлепаешь босыми ногами по лужам мелочей, когда вечером нужно спать, утром нужно на работу, выбора Нет. Точнее, в чем-то он наверняка Есть, но мы его не чувствуем. Мы просто живем, делая то, что уже привыкли, то, что вросло в нас между обязанностью и привычкой. А ведь Если мы чего-то не чувствуем, то оно уже почти не существует.

Из груди поднимается что-то трагичное, но светлое, обреченное, но Прекрасное. Я понимаю, что, как и отца, люблю этот Мир, люблю до сжавшегося сердца, до сбившегося вздоха восхищения, люблю неописуемо, невыразимо. Люблю и ненавижу. И от этого задыхаюсь. От восторга и боли, от счастья и тоски, от того, что Никогда не найду слов, способных вместить в себя обычную Жизнь во всей ее огромной и великой простоте.

Я смотрю в Окно, я вижу людей. Я вижу, как по улицам проплывают такие Разные удивительные миры, сталкиваясь между собой возведенными ими же стенами. Я знаю, что каждый из них по-своему прав. Но в своей правоте, в своей непоколебимой истине, они утратили Умение слышать и понимать других.