- Погоди, я ещё писа́ть начну. Мелькает что-то... Он,
Она... Оба молодые, здоровые, сильные. Так, чтобы
Всё - плечи,
Зубы, колени. Всё ладное, гладкое. А
Потом Солнце слепящее, а она ест яблоко. Яблоко твёрдое, она откусывает с хрустом, а на мякоти
Сок пенится, пузырьки лопаются. А потом он её убьет. Со страстью, с удовольствием. В
Любви столько звериного, грубого, темного... Ведь
Ни Кто ещё не написал это как следует.
- Ну, а убивать-то её обязательно?
- Непременно. А может, она в
Монастырь уйдёт, кто её знает?
