Категория: грустные цитаты. Страница 986

Мне как будто показывают Диафильм на обороте полотняной проклееной Карты, где сквозь идущую по саду героиню досадно просвечивают контуры материков, и лишь на пространстве океана Ничего не мешает. Вот только никак не выйти к этому океану, сколько ни подкладывай книг под проекционный фонарь.

Стены белые. Запах извёстки.
Было Всё, Ничего не сбылось.
Зимний Воздух, солёный и жёсткий,
на глазах промерзает насквозь.

Какое странное Чувство, когда тебе некого прощать, Все умерли или спят мёртвым сном. И Тебя некому - все умерли или спят мёртвым сном.

Мёртвые не сразу погружаются во тьму, а какое-то Время видят Мир как будто через вуаль с мушками или прозрачный платок, Потом - как через засиженное мухами стекло, а потом - Тьма сгущается, обступает их со всех сторон и Больше Ничего не происходит, разве что кто-то, сжалившись, почитает им вслух.

Смерть - неумелая прачка, в её руках садится и разлетается Всё самое крепкое, самое свежее, даже совсем неношеное.

Вина - это не белый Камень, который ты бросаешь в колодец, чтобы простоять всю оставшуюся Жизнь, сколнившись над колодезным срубом в ожидании всплеска. У вины Нет Причины, обстоятельств и катарсиса, дождавшись которого, ты можещь разогнуться, наконец, и начать Жить по-человечески. У вины вообще нет своей Жизни - это так же верно, как то, что Она не может отнять твою. Вина - это сам колодец.

Одиноких видно по глазам. По больному, воспалённому взгляду, ищущему что-то, на Миг замирающему и соскальзывающему с чужих лиц, как Вода, как талый Снег... Одиноких видно в сети, отчаянно впечатывающими своё Тепло в затёртые клавиши, когда Другие, счастливые, любят друг Друга, смеются в тёплых обьятиях, разукрашивают поцелуями кожу, сверкают бокалами под Бой курантов... Одиноких видно по рукам. Нервно дрожащим пальцам, меняющим сигарету за сигаретой, чертящим по поверхности пустоты чьи-то Имена... Одиноких видно по словам. Горьким, надрывным, спрятанным за напускными улыбками и наигранным равнодушием... Одиноких видно... И глядя в них, в эту холодную Печаль, в эту звенящую пустоту, в эту неуспокоенность сердец, так не Хочется вдруг оказаться одним из...

О прошлых радостях во сне
Я по ночам мечтаю -
Но Сердце разбивает Мне
Моя Мечта дневная.
Днём чтó покажется не сном
Тому, чей взор с тоскою
Не видит Ничего кругом
И обращён в былое?
Священный Сон, священный сон!
Что мне людей упрёки?
Твоим мерцаньем ободрен
Был Дух Мой одинокий.
Хоть лучик твой в дали ночной
Дрожит, едва лишь тлея,
Но даже правды Свет дневной
Не может быть светлее.

Мой друг, когда ты снова встанешь возле этой Стены, когда ты, в Кровь раздирая Руки и Идеи, будешь искать в ней выхода для собственного дыхания, когда ты будешь биться грудью в ее тяжелую твердь, вскрывая грани безумия, когда ты заплачешь, потерявшись в равнодушии человеческих лиц, так дико и неестественно похожих на твое Лицо, когда ты вновь нелепо умрешь, так и не успев сказать, объяснить, хотя бы окинуть последним взглядом, когда ты снова почувствуешь кожей холодную поверхность камня... Будь осторожен. Потому что в этот Миг стены смотрят на Тебя.

По-моему, он меня не любил - вот что самое обидное... <...> В своих сердечных склонностях мы вольны. Я его забыла, я о нём не думаю... но обиду я затаила на всю Жизнь...

Как Иногда Хочется - чтобы Холодно. Чтобы Сердце - до бесчувствия. Чтобы Душа - гранитом, бетоном, камнем. Чтобы Взгляд - льдом, снегом, инеем. Чтобы не Любить, чтобы не больно. Чтобы дышать прозрачным небом и не знать земных страстей. Чтобы не хотеть рук, не искать в оглохшем мире жалкие крохи тепла. Чтобы скалой - в любом шторме, чтобы Безразличие вместо всех разбитых надежд. Чтобы уверенный Шаг вместо бесполезных попыток, чтобы не гнули и не ломали Слова "останемся друзьями". Чтобы любые слова - оставались лишь словами. Чтобы не Жить, почти умирая, а умереть, оставшись живым. И иногда почти получается, и уже чувствуешь в груди этот Холод, и уже ждешь его, готов к нему... но почему-то мама смотрит на твое Лицо и начинает плакать.

Утром когда я проснулся Мне паказалось што я уже Умный но я ашибся. Каждое Утро я так думаю и Все Время ашибаюсь.

Я знаю заранее - сегодняшний День потерян.

Что за странный Дом? - спрашивал он себя. - И что это за Люди?