Книга: Слово, которого нет

Мы потеряли Небо в суете, в бегах, в делах.

В Ответ на широкий размах твоего эгоизма, Мне Хочется стать ничем. Просто так. Назло.

Закрыть бы Глаза. А Потом - Ничего не Увидеть. И уши заткнуть. И не Слушать любой Монолог.

А накричишься до печали всем простакам, всем дуракам, возьми-ка штопор, выпьем чая и разбежимся по рукам.

Оторвем луны прозрачной лучик - шить и штопать общую Кровать.

Но Если говоришь, то говори без грубого и шаткого обмана: нас только Двое посреди огромного, как Небо, океана.

Пустынность сердца - это только Миг познания, что Солнце - безупречно, что скоро этот чудный синий Мир опустится уже тебе на плечи.

И Небо к нам летит в огнях и ранах - тяжелое, широкое, ночное, а посреди большого океана
нас только Двое.

Здесь Все твое, все о тебе, все дышит собранием из памяти и слов.

Каждый хочет быть не таким как Все, выделяться в толпе, в достижениях, хотя бы в фантазиях. Каждый в тайне мечтает открыть в себе чуть Больше, чем Есть на самом деле. Каждый легко может приукрасить свою Жизнь и найти Оправдания любым своим делам. Реалии Жизни, в которой лишь маленькая Часть - Поступки, а все остальное - демагогия, красивые россказни душевной бедности, украденной картинки, под которой Провал пустоты. Все мы умеем быть настоящими героями на словах, оставаясь в жизни просто людьми. И Иногда кажется, что быть другим, быть исключительным, быть избранным - это Счастье. Но только Человек, которому выпала странная затейливая Судьба - родиться зрячим в мире слепых - разбил все зеркала, взял осколок и сам вырезал себе Глаза. Чтобы стать, как все.

Мир слепых отторгает зрячего, выталкивает его из себя, как дистрофического зародыша выталкивает чрево, лечит молчаливым бойкотом этот опухолевый нарост на теле общества.

Я смотрю в Окно, я вижу людей. Я вижу, как по улицам проплывают такие Разные удивительные миры, сталкиваясь между собой возведенными ими же стенами. Я знаю, что каждый из них по-своему прав. Но в своей правоте, в своей непоколебимой истине, они утратили Умение слышать и понимать других. А кругом столько одиночества, столько боли, ссор, дрязг, ругани, ненависти... И Никто, никто не хочет слышать и понимать, но каждый готов доказывать именно свою, единственно возможную правоту. Нет, это не Война вер, это Утрата утрат. Утрата понимания. Потому что за стеной своего тесного мирка, мирка внутри головы, Все уже чуждо и враждебно. Мы не слышим друг Друга. Мы не хотим Слушать, мы и так уже все знаем. Но знаем ли?

Личность должна расти. Как растут Деревья, как растут Горы, как растет Трава, как растут города, как растет Человек, из своей ранней незрелости чувствуя Счастье и Боль взросления. А как растет личность? Ведь Она не измеряется сантиметрами, граммами, высокой зарплатой, дорогими часами, красным дипломом или другими земными благами. Нет, личность Человека растет, охватывая собой Все вокруг. В самом начале этого пути, ты - Младенец. Все, что Есть у Тебя - это пухлые неловкие ручки и ножки, которыми ты только учишься управлять, Голос и Запах мамы, Вкус теплого молока и размытое пятно красок, из которого медленно начинает складываться Реальность. Но ты растешь, и растет твоя личность, охватывая все Больше, ты бросаешь в этот Рост Понимание отца, бабушки, которая дарит тебе Конфеты и вяжет бесконечный свитер, и любимую игрушку, и любимую книжку, и множество других мелочей. Твой Мир растет Вместе с тобой. Он вырастает из вещей, звуков, запахов, проживания чувств и размышлений. А Потом ты очертишь свой мир вокруг горстки близких тебе людей, возведешь нерушимую стену и... ослепнешь. Твой мир, твоя личность перестанет расти.