Книга: Bang-bang

Если убедить Человека в том, что он ничем не примечательная биологическая масса, Инстинкт к Жизни мигом слабеет. Зато Стремление к смерти, заложенное в каждом из нас набирает обороты. Потом достаточно небольшого толчка. Главное, заставить человека поверить, что он никакой не особенный и не единственный в своем роде. Это сложнее всего. Знал бы ты, как Люди цепляются за эту идею...

Смотреть на нее - Все равно что, сидя в пахнущей смолой и свежими водорослями лодке посреди предрасветного моря, наблюдать за тем, как из-за мглистого горизонта выплывает янтарный диск солнца. Или взойдя на вершину Горы, Увидеть вдруг маленькое горное озерцо с прозрачной бирюзовой водой, обрамленное камнями, покрытыми ослепительно-белым снегом... И знать, что Больше Никогда ты этого не увидишь.

Ей не нужно извиняться. Она могла бы произнести тем же голосом что-нибудь вроде: «обычно зимой выпадает Снег», и я простил бы ее. Она могла бы нести любую чепуху, и Мне в голову не пришло бы обижаться на неё. Как только я ее услышал, как только представил ее Губы, почти касающиеся телефонной трубки, когда она мягко говорит «это Случайность», я простил.

Почему вы молчите? Потому что ты слишком красива, думаю я. Потому что, думая о тебе, я начинаю ненавидеть свою Жизнь. Потому что ты горное озеро, мимо которого я должен пройти и ни разу не оглянуться.

Мы мертвы уже давно. Небытие позади, небытие впереди. Стоит ли относиться всерьёз к случайно свалившемуся на Тебя мигу бытия?

- Ты не желаешь стать нормальной?
- Конечно, Нет, - фыркает Она. - Для чего? Чтобы до самой смерти за прилавком стоять? «Что ты делала всю Жизнь, Юри? - Продавала Таблетки от кашля». Круто!

... наша Картина мира ошибочна, что те Мысли, которые приходят Каждому из нас по ночам - всего лишь Результат не большого сбоя в программе, написанной неизвестно кем....
Примерно так это выглядит. Избавление от вопросов, на которые Нет и не может быть ответа. Ведь именно Эти Вопросы и делают нас больными.

Два Года Назад, вынужденно отказавшись от прежней Жизни счастливого потребителя, я обрёл свободу. Но Свобода оказалась не сказочной страной, где счастливчики беззаботно сидят в цветках лотоса и напевают незатейливые мантры. Свобода - крошечная квартирка, в которой по вечерам дрожат Стены. Свобода - гигантский плотоядный кролик, караулящий меня за дверью. Свобода - полупустая бутылка Виски в руке. Свобода - не Мой Вопрос: "Когда же Все это кончится?", в опухших от бессонницы глазах. Свобода - мёртвая жена и не рожденная Дочь. Мой цветок лотоса - продавленное кресло в тёмной комнате.

Мы обречены идти на ощупь. И единственный Способ сделать хоть Шаг Вперёд - выбрать Направление наобум и убедить себя, что оно правильное.

Акт разрушения и половой акт - по сути одно и то же. И Там, и там ты убиваешь то, чем восхищаешься. Убиваешь, потому что не можешь этого восхищения вынести...

Тебе разве Никогда не хотелось поболтать ни о чем с незнакомцем? Разговоры с близкими людьми - это не то… Там ты вынужден Говорить то, что от Тебя ждут. Общаясь с первым встречным, ты, наконец, можешь побыть собой.

Не исключено, что Все мы в Момент смерти становимся просветленными. Нет Никого, Кто бы это опроверг.

При выстреле в упор на коже остаются следы пороха. Во лбу у меня будет аккуратная Дырка, а по краям - обожженная пороховыми газами Кожа. На стене - красно-серая клякса с белыми осколками Кости… Тоже своеобразный nail-art.
- Как тебе это понравится? - спрашивает Она.
- Меня Ждет цветок лотоса, - говорю я.

Любое мое Действие будет верным. И любое мое действие будет ошибочным. Но только до тех пор, Пока я жив. В смерти мы Все становимся непогрешимыми. Есть к чему стремиться…