Книга: Макбет

Его зовут безумным.
Кто добрей, считает это храбростью.

Злой Шепот бродит. Темные дела
Рождают темный Бред; больные души
Глухим подушкам доверяют Тайны.

Лекарством будет Месть, и мы излечим
Смертельное страданье.

Не матерь Шотландцам, а могила; где ничто,
В чем живо что-нибудь, не улыбнется;
Где вздохи, стоны, крики Воздух рвут,
Но их не слышат;
Где припадок скорби слывет обычным делом;
Где не спросят, по ком звонят на кладбище;
Где Жизни быстрее вянут, чем Цветы на шляпах,
До всякой хвори.

И Мудрость Мне велит не быть чрезмерно доверчивым.

И эта Жизнь была как Смерть.

Несдержность чувств сродни тиранству.

- Я потерял надежду.
- Быть может, Там, где я нашёл сомненья.

Но нужно помнить, что в этом смертном мире
Зло нередко весьма похвально,
А Добро бывает опасной блажью.

Но страшен Век, когда безвинный прозван изменником.

Как только Дело отстаёт от воли,
Её нагнать уже нельзя.

А самый злобный Враг людской -
Самонадеянный Покой.

Он грозен, но, других губя,
Не вас он любит, а себя.

Скорбь о невозвратном бесплодна.
Что свершилось, то свершилось.