Книга: Бесполезная красота

Я во Все не чувствую себя матерью еще не родившихся детей, Мне довольно быть матерью тех, которые у меня Есть, и Любить их всем сердцем. Я, как и все мы, Женщина цивилизованного мира, сударь. Мы уже не просто самки, населяющие землю, и мы отказываемся ими быть.

Но, дорогой Мой, ведь животным не Надо Ничего Делать, чтобы Жить здесь. Они дома, у них готовый стол и Квартира, им остается только пастись или охотиться и пожирать друг Друга, соответственно своему инстинкту: Бог Никогда не предвидел Любви и мирных нравов; он предвидел только Смерть живых существ, ожесточенно убивающих и пожирающих друг друга. А мы!.. Ах, сколько потребовалось нам труда, сил, терпения, изобретательности, фантазии, предприимчивости, способностей, таланта, чтобы сделать эту каменистую, проросшую корнями почву сколько-нибудь обитаемой! Подумай, чего мы только ни сделали вопреки природе и против природы, чтобы устроиться хотя бы сносно, хоть как-нибудь, хоть сколько-нибудь удобно, хоть сколько-нибудь изящно, но Все еще недостойно нас! И чем мы цивилизованнее, чем умнее и утонченнее, тем Больше нам приходится побеждать и подчинять себе животный Инстинкт, который заложен в нас по воле бога.

Взгляни на нее, на эту землю, которую Бог дал ее обитателям. Разве не Ясно, что вся Она со своими растениями и лесами предназначена исключительно для животных? Что найдется на ней для нас? Ничего. А для них Все: пещеры, Деревья, Листья, родники - жилища, Еда и питье. Так что привередливые Люди вроде меня Никогда и не могут чувствовать себя здесь Хорошо. Довольны и удовлетворены только те, Кто приближается к животным. А как же прочие - Поэты, утонченные или беспокойные Души, мечтатели, исследователи? Ах, бедняги!

Но стоит задуматься на Миг, и станет понятно, что этот Мир сотворен не для таких существ, как мы. Мысль, каким-то чудом расцветшая и развившаяся в ячейках нашего мозга, мысль, бессильная, невежественная и неясная, какова Она Есть и какой останется Навсегда, делает всех нас, мыслящих людей, вечными и несчастными изгнанниками на этой земле.

Знаешь, как я представляю себе бога? - сказал он. - В виде колоссального неведомого нам производительного органа, рассеивающего в пространстве миллиарды миров, словно Рыба, которая мечет икру Одна в целом Море. Он творит, ибо такова его божественная функция, но он сам не знает, что делает; его плодовитость бессмысленна, он даже не подозревает, какие разнообразные сочетания дают разбросанные им семена. Человеческая Мысль - какая-то Счастливая Случайность в этой его творческой деятельности, мелкая, преходящая, непредвиденная случайность, которая обречена исчезнуть Вместе с землей и, быть может, возникнуть вновь где-либо в пространстве, - возникнуть в том же или в ином виде, в новых сочетаниях извечных начал. Этой ничтожной случайности - нашему сознанию - мы обязаны тем, что нам так Плохо в этом мире, созданном не для нас и не приспособленном к тому, чтобы принимать, размещать, кормить и удовлетворять мыслящие Существа. Сознанию же мы обязаны и тем, что вынуждены - Если только мы действительно утончены и культурны - постоянно бороться против того, что Все еще называется путями провидения.

Да, Надо сказать, что Природа - наш Враг, с природой надо всегда бороться, потому что Она постоянно низводит нас на Уровень животного. Если Есть на земле что-либо чистое, Красивое, изящное, идеальное, то оно создано не богом, а человеком, человеческим разумом. Это мы, воспевая Действительность, истолковывая ее, удивляясь ей, как Поэты, идеализируя ее, как художники, объясняя ее, как Ученые, которые, Правда, обманываются, но Все же находят в явлениях любопытный Смысл, - это мы внесли в нее немного изящества, красоты, непонятного очарования, таинственности. Богом же сотворены лишь грубые, кишащие зародышами всяких болезней Существа, которые после нескольких лет животного расцвета стареют в немощах, обнаруживая все Безобразие, все Бессилие человеческой дряхлости. Он, кажется, создал их только для того, чтобы они гнусно производили себе подобных и затем умирали, как умирают летним вечером однодневные Насекомые.