Если бы изумруды, раскаляясь, становились бы лавой, сияющей зеленью зеленей плюща, и вот это
Всё заливалось бы в бронхи, я б терял
Дыхание ровно так, как терял его в
Море за каким-то кирпичным домиком, просто стоя и наблюдая, как у
Тебя в зрачках развертывается
История мироздания - и вся
Она - о безделушке, о
Мелочи, без которой скучает
Бог -
о безделице -
о
Любви.
Оставить комментарий: