Пишу себе
Планы, тут же на них плюю;
А
Кожа сидит на креме как на клею
...
А он где?
Никто не знает; по веществу ведь
Он
Ветер; за гранью; без вести; вне игры.
Пусть
Солнце бесстыдно лижет ему вихры,
Пусть он устает от женщин и от жары, -
Его, по большому счету, не существует.
Ведь, собственно, проходимцы тем и бесценны.
...
Оставить комментарий: