Взгляд бежит вниз по долине и упирается в
Горы. Эта
Земля старая, вся в морщинах. Под сочной весенней травой лежат тонны костей.
Рядом с костями гниют мечи, кривые сабли и шлемы. Империи менялись на эмираты, ханства переходили в губернии, каждое десятилетие поднимались новые флаги. Только простые
Люди как
Прежде состригают здесь шерсть с овечек, ходят по тонким тропинкам в
Церковь, закапывают в землю кувшины с вином и брагой. Реки здесь текут, как текли
Раньше. Зи
Мой у гор - широких шатров - появляются белые шапки.
Женщины этих мест тысячи лет сушат
Волосы под утренним солнцем. Потому мой фен, обмотанный проводом, лежит в рюкзаке, под кроватью.
Оставить комментарий: