Там, где пастбища беременны
Травами, как Гринвич временем,
Дом стоит.
Весна приходит
В чем-то разноцветном вроде
Шали с пейсельским узором -
дробно ярким, пестро вздорным.
Лезет в каждую лазейку
Окон солнце-канарейка,
Комнаты залив как пеньем
Легким, золотым свеченьем.
В буклях - завитках петрушки -
Циферблат -
Лицо старушки -
Это ты иглой к шитью
Пришиваешь
Жизнь свою -
Нашиваешь украшенья
На убогое мышленье
И словами как стежками -
Игл короткими шажками -
Мне в
Мой Мозг стремишься вшить
То, как
Лучше Надо жить.
Но напрасно - я свободна
Делать то, что мне угодно.
Пусть твой ум, в мечтах о малом,
Спит под пестрым одеялом.
Оставить комментарий: