Я натягиваю на лохматую голову капюшон, пускаясь в
Плавание. В
Мой немой марафон, перебираю ногами до твоего крылатого дома, задыхаюсь.
Всё, что остаётся после меня - огромная
Пустота, тяжёлая, тянущая вниз, к земле. Или даже ниже. А всё, что до меня - прозрачное, будто ненастоящее, хотя это не так. Маме это во
Мне и не нравится - не-вера, но на самом я верю, только в своё, зарытое под землю, забытое.
Я верю, а всем видится, что
Нет.
Оставить комментарий: