Идет, идет. Пришла. Благословенный миг!
В аркане черных кос заката алый блик.
Они меня влекут, они меня арканят.
О
Сердце, возликуй! Ведь это ночи лик!
Мне шепчет, шепчет
Рок, твердит неумолимо:
«Боль сердца твоего,
Увы, неисцелима.
Ты на земле - чужой. На душу спроса нет,
И, хоть алмазом будь, пройдет прохожий мимо.
Оставить комментарий: