- Что он читает? - спросил соседа путник.
- Вступление для своей
Книги. Мы собираемся здесь каждое
Воскресенье и показываем наброски.
- Вы
Писатели?
- Мы начинаем.
Путник поджал
Губы. Старик улыбнулся.
- Да, только
Сейчас начинаем. Каждый всю
Жизнь возделывал своё поле:
Кто на фабрике, кто на рынке, кто в кабинете.
Дети, жена… беллетристика, знаете ли, не кормит, а каждый из нас с юности хотел быть кто писателем, кто поэтом.
Оставить комментарий: