Виктор Тафинцев. (№ 264834)

Не Туман, сползающий на землю,
И не Дождь над чашами зонтов,
Это Лето утекает в бездну
Прошлого, плетя венки цветов.
Лужи будут биться в тротуары
И лизать подошвы на ветру,
Время устремляется упрямо,
Говоря Мне - лето я сотру.