Белый зал, окровавленная простыня,
На руках меня держит мать,
Убаюкивает и качает, любя…
Что, сегодня не умирать?
На часах ровно восемь… А месяц? Число?
Что за
Год? И где календарь?
Почему не могу я высказать слов?
Молоком вдруг запахло… Дай!
Говорят, что вешу я три кило…
Мол, здоровая, как богатырь.
Я кричу: «Не хочу в этот
Мир!!! Тут зло!!!»
А маме несут нашатырь…
Оставить комментарий: